Opponent is on Holiday

Gli ingredienti per una storia ci sono tutti:
una perfetta grandinata, da suonare le campane della chiesa
una ragazza che cade nel fiume, il ritardo dei soccorsi
una confutazione schiacciante legata alla spinta del pedone G
ed un'altra senza pezzi, silenzi contraccambiati
ed è meglio, indubbiamente meglio
che domani io sia a Milano con Padanda
dietro al freddo e ad un paio di scacchiere.
Alle 6.08, fatevi sentire.

Sic Et Simpliciter

Malaticcio e abbastanza pallido da risultare inquietante,
sotto un cielo di Pisa prodigo di pioggia e venti artici,
fumo una sigaretta dopo un delirio proiettivo iperbolico;
arriva il mio relatore in bicicletta, occhiali da sole al
seguito, sgommata da super motard. Prendo a ridere come
un autentico cretino.

Non e' che tutti gli oggetti siano ritorti al punto
da rovinarti la digestione e la giornata. Esistono
anche le cose piu' semplici, e il desiderio di
schiettezza. Grazie a GP, ed anticipatamente ad AA,
per un sorriso tutto sommato anonimo ma importante.

Baci dal pupazzo di neve e Lucky Strike.
 - Modificato il 04.12.05 - 3:20 pm - 

Prova Slashes&Affini

Bene, dovrei aver definitivamente sistemato la questione degli slash.
A breve anche la possibilità di utilizzare il TeX nei commenti.
Vi fornisco un rapido assaggio:



Common Roadmap: anteprima dei commenti, permalink, faccine, TeX,
sessioni utente, modifica dei commenti, HowTo. 


Grunge!  You're all about the music and would even
turn your back on fame just to stay true to
your roots...  You reached your high in the
early '90s, but you're still making some good
stuff!  Keep rocking!

Policy of Truth

Nutro un odio inestinguibile per le persone che mi raggirano.

Oggi ho sognato di essere anziano, di aver già dato il mio contributo
ad un mondo inafferrabile, e di aprire un bar in un posto tranquillo,
dove godere di un beato anonimato e della compagnia dei personaggi di paese.
Come quando (fiori e picche) da bambino sognavo di essere adulto
e di anteporre il bene degli altri al mio, unico paradigma che mi ha
toccato di una cultura religiosa barcollante. 
Ma mi rendo conto di non essere tagliato per il ruolo del filantropo,
non perchè il mio interprete sia malvagio (visione di comodo, posa
da intellettuale, solo merda) ma soltanto per la presenza 
di un istinto insopprimibile. Non voglio più ingannare nessuno.
Il nero è nero. Non voglio più essere ingannato. Il bianco è bianco.
Non scendo a patti, non sorrido alle battute idiote, non ho senso
della gratitudine. Io voglio essere a conoscenza dei segni.
Sono il Faust.
Certo quello che i gatti, il barista o i lettori hanno percepito
è un artificio. Palcoscenico incidentale. E s'insinua un po' di morte
tra le intenzioni e le realizzazioni. 
Ma questo non vi autorizza a presentarmi obiezioni più volte camuffate.
Una volta è più che sufficiente.
La verità di A, la verità su A.
O nient'altro.

Un abbraccio a mio padre, poveraccio.
Ti voglio bene babbo.

 - Modificato il 15.11.05 - 9:55 pm - 

Andy

- Andy, ti vedo cambiato.
- Tu non conosci la mia vera identità.
- Andy, tu non hai una vera identità.
- Ah già, dimenticavo.

La notizia del giorno e' che ho chiesto a Puglisi di diventare mio relatore
per una tesina di combinatoria analitica. Voglio volare alto.

Mi ricordo un Natale da mia nonna (Gemma) che eravamo tutti piccoli
e immersi in un tepore rosso-giallastro gravido di affetto e roba da mangiare.
Le poltrone con quella fodera ruvida a fiori, le foto del Canada sulle pareti.


 - Modificato il 07.11.05 - 11:49 am - 

Hamlet

Vedi Guildenstern, dev'esserci un momento nell'infanzia nel quale si viene
a conoscenza della morte, e dev'essere un momento tragico ed indimenticabile,
tale da marchiare a fuoco. Eppure Guildestern io non ricordo di avere vissuto
un istante così. Forse si viene al mondo già con la consapevolezza della fine,
forse nella stessa creazione è incapsulata la morte. E pure vivendoci così
a contatto, noi della morte non conosciamo nulla. Per quanto ne sappiamo, 
potrebbe persino essere un processo... molto gradevole. 

Sono stato a Bologna, meta di concerti e coincidenze inverosimili.
Sono andato alla ricerca del rumore, sono andato alla ricerca del silenzio.
Se il peso fosse gravato unicamente sulle mie spalle, sarei rimasto lì
a fissare i contorni di una foglia morta, sotto quelle luci arancioni
di tramonti, fari, veicoli, autostrade verso il mare.
A morire per metà di freddo, per metà di inettitudine, tutto il resto
a caccia di una verità inespugnabile. Invece il tempo scorse, dapprima
sezionandomi, poi ricongiungendo i diversi pezzi, incastrandoli alla 
bell'e meglio; risultai accidentalmente testimone del processo.
Certamente ciò non avrebbe dovuto aver luogo, secondo i piani dell'Architetto.
Ma accadde, e il risultato fu lacerante.

Io credo che accanto ad ogni consapevolezza sopravviva il desiderio
assassino di sbarazzarsene, magari semisepolto da un qualsiasi 
mucchio di frottole. Tra le armi del progresso viene talvolta annoverata
anche un certa violazione del metodo.

David Sandison - Jack Kerouac

Ma non c'erano tracce del padre, nè nessuno che sapesse se fosse vivo,
morto o soltanto sulla strada da qualche parte. E così anche loro
si misero sulla strada, grazie a un venditore di auto del luogo che
cercava qualcuno per consegnare una Cadillac del 1947 a un cliente 
di Chicago. Dopo una profondamente sentita preghiera di ringraziamento
a san Cristoforo, Neal si arrampicò dietro al volante e si precipitò 
fuori dal parcheggio verso la statale n°6. 
Secondo il vivido racconto che Jack fece di quel viaggio, 

Neal mantenne costantemente i centottanta chilometri orari sui lunghi
rettilinei dell'autostrada, riducendo la velocità ad appena centoventi 
nelle curve. La radio pompava, Neal rideva, canticchiava e batteva
energicamente il tempo. Raggiunsero Chicago a tempo di record.

Dopo lo spasso del famigerato distretto del Loop di Chicago, dove Jack
fu particolarmente colpito dalla performance di George Shearing, il pianista
jazz inglese cieco, salirono a bordo di un autobus alla volta di Grosse Point
per un ennesimo incontro con Edie. Lei arrangiò una sistemazione per loro
presso la casa di famiglia di Virginia Tyson, una sua amica. I genitori di
Virginia erano in Nuova Scozia, così il duo ebbe libero accesso a quattro
vaste camere da letto (ognuna con bagno), a una cameriera che girava, sfacchinava
e cucinava per loro (specialità: cene a lume di candela) e un grande pianoforte
su cui Jack strimpellava per accompagnare i suoi vocalizzi jazz. 

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Immerso nella ricerca del flusso di coscienza che perseguiva nella nuova stesura
di Sulla strada, Jack rimaneva frustrato dalle interruzioni dei suoi
straripamenti quasi maniacali (inevitabilmente stimolati dalla benzedrina
e dai litri di caffè) ogni volta che era costretto a fermarsi per inserire
una nuova pagina nell macchina da scrivere.
Soluzione brillante fu l'uso di rotoli di carta continua costruiti 
assemblando lunghi fogli da disegno. Lo stratagemma gli permise di
aumentare incredibilmente la produzione: il 19 aprile raggiunse il tetto
delle trentaquattromila parole e, solo undici giorni dopo, quello strabiliante
di ottantaseimila.

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Per aver ragione di ritenersi autenticamente votati al male
è indubbiamente necessaria una purezza fuori dal comune. Seguendo
questa logica, creatori e proseliti del giovane movimento Beat
risplendettero per lealtà e compattezza. Nulla di più opportuno per
sancire la definitiva rottura con la cultura borghese, i suoi meschini
compromessi, i suoi raggiri in buona (opinabile) fede.

 - Modificato il 24.10.05 - 12:10 am - 

4 righe calde e scure

Alcuni testi, come sostengono pure gli autori dal vivo, parlano da sè.

Ridevo dell'insensatezza alla base delle gocce e c'erano dettagli
di maschera ad alleggerire il viaggio, la pazzia, il deserto grigio,
la nomenclatura dei luoghi. Eravamo in due ad ogni angolo, ad ogni fosso,
ad ogni cielo corrotto, circoscritto, ostruito o inenarrabile che fosse.

---

Sono venuto nella tua città un giorno,
era caldo e scuro.
Poteva essere mezzogiorno, ma non ne sono sicuro.
Avevo tempo da perdere, da guadagnare niente.
Non c'eri tu nell'aria, sensibilmente.
C'erano macchine ferme sulla tangenziale,
e occhi al finestrino che respiravano male.
Avessi almeno potuto scendere e fermarmi a mangiare,
ma i ristoranti erano tutti pieni e non avevo fame.
E sono entrato in un portone e dentro a un grande ascensore
e mi hanno fatto domande sulla mia vita interiore.
ed in qualcuna delle mie risposte c'era il tuo nome,
mentre la tua città prendeva fuoco, sotto al sole.
Così mi son sentito piccolo come un chicco di grano,
quando ho guardato la tua foto nel muro ed ero già lontano.
Tu sorridevi a qualcuno, qualche anno prima
ed io ho pensato, sarà meglio lasciare questa città,
prima che sia mattina.
Ed ho imparato che l'amore insegna, ma non si fa imparare.
E ho giocato a nascondermi e a farmi trovare.
Ed ho provato a smettere di bere e a ricominciare,
e sono stato bene e sono stato male.

 - Modificato il 21.10.05 - 12:35 am - 

Canzone del padre

"Vuoi davvero lasciare ai tuoi occhi
solo i sogni che non fanno svegliare?".

"Sì. Vostro Onore, ma li voglio più grandi."

"C'è lì un posto, lo ha lasciato tuo padre.
Non dovrai che restare sul ponte
e guardare le altre navi passare
le più piccole dirigile al fiume
e più grandi sanno già dove andare."

Così son diventato mio padre
ucciso in un sogno precedente
il tribunale mi ha dato fiducia
assoluzione e delitto lo stesso movente.

E ora Berto, figlio della Lavandaia,
compagno di scuola, preferisce imparare
a contare sulle antenne dei grilli
non usa mai bolle di sapone per giocare;
seppelliva sua madre in un cimitero di lavatrici
avvolta in un lenzuolo quasi come gli eroi;
si fermò un attimo per suggerire a Dio
di continuare a farsi i fatti suoi
e scappò via con la paura di arrugginire
il giornale di ieri lo dà morto arrugginito,
i becchini ne raccolgono spesso
fra la gente che si lascia piovere addosso.

Ho investito il denaro e gli affetti
banca e famiglia danno rendite sicure,
con mia moglie si discute l'amore
ci sono distanze, non ci sono paure,
ma ogni notte lei mi si arrende più tardi
vengono uomini, ce n'è uno più magro,
ha una valigia e due passaporti,
lei ha gli occhi di una donna che pago.

Commissario io ti pago per questo,
lei ha gli occhi di una donna che è mia,
l'uomo magro ha le mani occupate,
una valigia di ciondoli, un foglio di via.

Non ha più la faccia del suo primo hashish
è il mio ultimo figlio, il meno voluto,
ha pochi stracci dove inciampare
non gli importa d'alzarsi, neppure quando è caduto:
e i miei alibi prendono fuoco
il Guttuso ancora da autenticare
adesso le fiamme mi avvolgono il letto
questi i sogni che non fanno svegliare.

Vostro Onore, sei un figlio di troia,
mi sveglio ancora e mi sveglio sudato,
ora aspettami fuori dal sogno
ci vedremo davvero,
io ricomincio da capo.

Dreams

Appuntati al petto, carne su carne. Sorprendendosi in una pietra compatta,
costellata di deboli placche, e cosa sarebbe se, orrendo.
Mi domando se riusciate a vedere cosa annaspa in questo bicchiere di finto
vetro, tra i moti ridicoli di una bibita da autogrill.
Ho ritenuto che un colpo di accetta ben assestato avrebbe potuto mutarmi,
radicalmente. Così, con un pezzo di cuore fuori da me, fuori di me,
ho impugnato i suoi fiori e le sue bambole, ben preparato alle accuse.
Al gigantesco rogo, i passeggeri del treno hanno spettato silenziosi.

Il ragazzino con la madre ha freddo. Nel suo vagone neppure un coltello,
solo un vecchio a sputare sul tempo altrui, sempre peggiore, e una ragazzina
con le trecce a declamare ciò che le appartiene. Aexstimando sua vita potiorem.
Esco sotto la pioggia e al valico c'è buio, neppure una nota, nient'altro.
Il primo me si tuffa come un arcangelo serrando bene i battenti alle proprie
spalle, ma il secondo tentenna, e quant'è buffo, apre richiude e si stropiccia
gli occhi. Il terzo si preferisce confezionato in tiratura limitata, assieme
alle relative braci di sopravvivenza, alle opinioni per difetto.

Vorrei donarti la bellezza del mondo quando si è in pochi a sbucare fradici
dalla stazione e non c'è molto da affrontare a parte l'inconfessabile e perfetto,
gli unicorni grigi da cemento; sfiorire 8-10 ore più tardi come medicinali
di basso rango e rattrappire a affannarsi nell'incubo della ricostruzione.
Se solo vi fosse una grotta, se pure di semafori, autostoppisti e gente
infaticabile, in essa avrei potuto riporre e curare un fiore sghembo,
un'illusione di giustizia nel ritorno. Non impazzire allo sfilacciarsi
dei contorni dell'immagine, la mia, non gettarmi nell'acqua fetida dopo
il tramonto, solo per sentirmi tanto sporco quanto il resto e rendere
tributo ad un dio altrettanto folle.

Vorrei reincarnarmi nel tempo.

 - Modificato il 14.10.05 - 11:50 am -