Sono i pensieri di un bambino cresciuto male: maleducato, impertinente,
difficile da maneggiare, scostante e spesso incapace di esprimere affetto.
Non è quello che la mia ottica raziocinante vorrebbe, ma è quello
che nelle ore di ieri, di oggi e di domani, all'atto pratico, sono.
Con un termine fanciullesco: cattivo.
Con un infiorettamento barocco: rancoroso e menefreghista.
Tra molto poco tempo dovrò essere indipendente. Un uomo fatto.
Avere un lavoro, potermi pagare affitto e cibo, guidare la macchina.
Tutto ciò mi terrorizza e mi angoscia. Io non so fare niente. NIENTE.
Ricordo la voce suadente e la figura esile della moglie
del mio prozio argentino, Carmine.
Lui aveva un tumore alla laringe, gli avevano impiantato tutto un ambaradan
e avevo dovuto imparare a parlare emettendo aria solo con il diaframma.
Una cosa atroce e disgustosa. Lei però era molto bella e in un misto di italiano
e portoghese chiedeva a me, bambino, se sapevo guidare: "sapez vous manèr?"
Pensavo a cosa sarà della casa in cui sono cresciuto, quando sarò un uomo fatto.
Se mi arrenderò a viverci dentro mentre cade a pezzi, o se dovrò svenderla
per sopravvivere qualche tempo con i proventi. Tutti i miei giocattoli,
i miei libri e quelli di mia madre, le tonnellate di cianfrusaglie
in soffitta e tutto il mobilio.
I giocattoli e i libri, magari, metterli da parte per mio figlio.
Il resto si fotta.
Magari lo scopo è possedere le persone, ma di certo
non è farsi possedere dagli oggetti inanimati.
Un figlio, poi. L'idea della continuità della specie è allettante,
ma i prerequisiti sono mostruosi. Dovrei trovare una persona
in cui poter riporre cieca fiducia. Perché si parla di un figlio,
non di una serata in cui ti mancano i 5 euro per i preservativi,
vabè si fa senza, che guaio che guaio, ma che fai lo ammazzi,
e tutti genitori perfetti. Perfetti una sega.
Anche ammettendo che una persona degna di stima, del giusto sesso,
esista, chi mi assicura che un giorno non sia io a commettere qualcosa
di irrimediabile e stupido, compromettendo per sempre non solo
la mia esistenza (fin qua, è tollerabile), ma anche quella
di un soggetto innocente? Tacciatemi pure di codardia,
ma è un prezzo che non sono disposto a pagare.
Il cieco egoismo può aver senso solo per le bestie.
Il cieco egoismo, la fede in un qualunque dogma e la difesa dello status quo,
per la precisione.
Quando boccheggio supino e con gli occhi sbarrati
sulla coperta che mi ha regalato G., certi interrogativi
restano marchiati a fuoco sul soffitto. Alcuni riguardano il
mio albero genealogico, alcuni la mia inettitudine,
altri il supremo burattinaio. Quelli che pongono fine al calvario,
in genere, riguardano le donne e la mia inestinguibile sete di tenerezza,
più che di sesso. L'esperienza più appagante consiste in me e G.
che ci teniamo forte per mano e ci diamo piccole unghiate.
Attualmente G. gira il mondo ed è una persona stupenda.
Io continuo ad inseguire le immagini di un tempo che non tornerà,
l'unico possibile per Jack-bambino.
Come si può acquisire consapevolezza
e continuare a dormire?
- Modificato il 06.06.11 - 10:19 pm -
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